Elvira y Fortek

Hoy ha habido dos momentos en los que algo me ha tocado y por poco se me resbala una lagrimilla. La primera ha sido caminando de vuelta a casa tras un día bastante pesado de trabajo. Mi lector de música estaba en modo aleatorio y me ha sorprendido una canción que no había escuchado todavía. Alba Molina y una guitarra flamenca de fondo. “Caracola” se llama el tema y es parte del disco Tucara. No puedo identificar qué ha sido exactamente, pero en algún punto de los primeros cuarenta segundos del tema he tenido que reprimirme para que no se me descolgara el moquillo en mitad de la calle. La segunda ocasión que me ha emocionado hoy se ha dado viendo Noticias 2. Elvira y Fortek son dos ancianos de Berlín que se vieron separados por el muro. “No me escribas más, porque van a pensar aquí que soy un espía”. Cincuenta años después, se encuentran casualmente en una estación de tren… Y se casan. Elvira y Fortek. Que vivan los novios.

Tan seguros.

Recicla papel, no porque se ahorre dinero, sino porque eres ecologista y claro, tú no quieres no ser ecologista, ¿verdad? Y confía en la ciencia, porque si lo dice un científico, ¿como no va a ser verdad? Y vacúnate contra la gripe de turno, extremadamente mortal y dañina, a pesar de que no tengas capacidad para saber si es mejor o peor. Fíate. Se correcto. Pero no seas de esos correctos que hacen lo que su interior les dice, aunque se equivoquen después, sino haz lo que debe ser correcto.

Sé un demócrata, a pesar de que hayan deformado esa palabra hasta extremos vomitivos. Sé innovador, investigador, emprendedor, pero emprende con el pan de tus hijos a ser posible. Estudia una carrera, prestigiosa, para que así puedas vivir hasta los treinta años sin saber lo que es el mundo de verdad. No hagas chistes de negros, porque todos saben que los negros no tienen sentido del humor. No folles con gordos, porque no podrás contarlo después. Baila, canta, emborráchate y fuma aunque no quieras, ¿o prefieres ser un soso? Sigue el camino, no tú camino, ¡a ver si vas a llegar a algún sitio o algo por el estilo!

No te separes de “la verdad”, porque puede ser que la veas con perspectiva y te dé por pensar, por buscar piedras y por tirárselas a más de uno. O mejor, que llegue un listo y reclute todos-somos-martas inmigrantes y en paro. Pero saldremos de la crisis, porque las fábricas de tanques siempre han dado mucho trabajo. Pena que Polonia nos quede tan lejos.

Edison, ¡qué trianero!

Consultando en los nuevos paneles de las paradas de autobús de TUSSAM podemos comprobar que Edison no sólo era un impulsivo patentador, sino que nació en Triana o alrededores. No hay más que observar la grafía de su nombre y de su primer apellido propuesta por el Ayuntamiento de Sevilla.

Artimaña de TUSSAM para no pagar por la patente del primer apellido ni por el nombre de pila de Edison.

Si es que sólo le falta la tilde de “Tomás” .

Periodistas devaluados II

La Sexta. Programa “Denominación de origen”. Alarde de documentación. Entrevista a miembros de tribus urbanas o diversas corrientes “frikis”. Momento niñas en parque con pelo rojo brillante, flequillo compacto hasta media frente y ropa más o menos normal, aunque llamativa. “Nosotras somos de corriente Pin-up”. Y en los subtítulos aparce “Se inspiran en Betty Boop”.

Vuestra puta madre, periodistas. A ver si leemos un poquito más: BETTIE PAGE.

Periodistas devaluados.

“Que nuestras viviendas se están devaluando, es algo evidente.” Lo que es evidente es que hoy en día el sueldo de periodista no da para comprar un diccionario. Re-ba-jar, subnormales, el verbo es rebajar. Ninguna casa ha perdido valor, sólo están bajando de precio de venta.

Ojos brillantes.

Hace tiempo que debería haber compartido esto. Hay una serie de conferencias que se dan anualmente en Monterrey (creo), llamadas TED. Los conferenciantes suelen ser personas muy centradas en la creatividad y en ver las cosas de diferente manera a “lo corriente”.

Sinceramente creo que esta conferencia merece la pena, como muchas otras, y me gustaría compartirla con vosotros.

El dilema del mono y el güisqui.

En cierta sala de fiestas servían copas hasta altas horas de la noche. Era una sala concurrida y conocida, pero esa noche estaba bastante tranquila en lo que a público se refiere. La gente iba allí sabiendo que sucedían cosas raras o al menos llamativas. Sin ir más lejos, esa noche, había un mono atado con un cordel burdeos a un extremo de la barra. El animal estaba sentado en su rincón, observando como el pianista tocaba incansablemente. El pianista era bueno. Llevaba años tocando allí y era capaz de pasar horas sin parar de apretar las teclas y atendiendo las peticiones de los clientes.

Se abrieron las puertas del local y entró un caballero de aspecto cansado. No todos los días puede uno usar la palabra taciturno, pero en este caso es perfecta. El caballero dejó su gabardina a la chica del guardarropa y se aproximó a la barra lentamente. Llamó al camarero y le pidió un güisqui doble con hielo. El camareró se lo sirvió.

- Son siete cincuenta, caballero.
- Un segundo, por favor.

El cliente se giró para buscar su cartera en el bolsillo trasero del pantalón. La sacó cuidadosamente y al volver a su posición observó que el mono estaba frente a él, de cuclillas en la barra y con sus genitales metidos hasta el pubis en el güisqui recién servido. El camarero estaba de espaldas colocando la botella. En un abrir y cerrar de ojos el mono se levantó y se alejó rapida, pero sigilosamente, hasta su rincón, donde volvió a sentarse como si nada hubiera pasado. De fondo se oía un pequeño ritmo de swing, que hizo que el trayecto del mono fuera, si cabe, aun más gracioso, como de película muda. El camarero se giró y tomó un billete de diez euros que sostenia el cliente, que aun tenía la mirada perdida mirando al mono, con cara de no entender lo que pasaba.

- Disculpe, camarero.
- ¿Si, señor?
- Póngame otro güisqui.
- Apenas ha tocado el que le he …
- Ya lo sé, pero es asunto mío.

El camarero retiró la copa y empezó a servir la nueva. De repente sonaron acordes tétricos y profundos, como de requiem. Alguna petición inoportuna, posiblemente. Parecía como si presagiase la tragedia. El mono miró fugazmente hacia el cliente, que lo notó. Cruzaron miradas.

- Son siete cincuenta.

De nuevo, pero de manera estudiada, el cliente giró la cabeza como buscando la cartera, pero se giró rápidamente sin acabar la maniobra. Dos enormes testículos de mono se confundían con los cubitos de hielo del nuevo güisqui.

- ¡Camarero! – El camarero se giró y observó la escena. – ¿Me puede usted explicar por qué el mono hace esto? ¡Es la segunda vez en menos de tres minutos!

El camarero respondió con una serenidad sorprendente.
- No es la primera vez que pasa, pero no es culpa mía ni de la sala. El mono es del pianista, así que él responde por el animal.

El cliente se levantó sulfurado, a la vez que sonaba una melodía pesada a la vez que sensual; una melodía completamente inadecuada de nuevo. Se aproximó pesadamente al pianista y le tocó dos veces con el índice en el hombro.

- ¿Si? – El pianista ni siquiera se digno a girarse
- ¿Sabe usted por qué el puto mono mete los cojones en mi güisqui?

Y el pianista, tras un pequeño momento de duda respondió.

- Pues ahora mismo no caigo, pero si me la tararea, lo mismo…

Arrancar WAMPSERVER 2.0 en Windows Vista.

Tras mucho ver en foros a gente quejándose de que no pueden arrancar el Wampserver en Windows Vista, he decidido dejar constancia de los pasos necesarios para arreglar este “problema”. Y digo “problema” porque en realidad no tiene nada problemático en su arreglo, pero parece que nadie se molesta siquiera en curiosear por las opciones.

Casi todos los comentarios que uno encuentra se centran en los firewalls, los permisos de administrador o la ruta donde se ha instalado el servidor. Dando por sentado que el firewall está abierto (se añade una excepción al puerto 80, por ejemplo), que se arranca el servidor en modo administrador (el icono de acceso directo ya viene por defecto configurado así) y que no se ha usado una ruta protegida, como dentro de “Archivos de programa” o dentro de “Mis documentos” (basta con dejar la ruta por defecto que el instalador ofrece), el “problema” surge cuando el icono de la barra de tareas se queda en rojo, en vez de mostrarse en blanco completo.

Dicho icono es un indicador de cuantos elementos del sistema están andando. Si está en rojo, creo, significa que no anda ni siquiera el servicio de Apache, por lo que es imposible que haya acceso a las páginas hospedadas. Por ello debemos acceder a la configuración que nos brinda el menú y activar el servicio. Antes sería buena idea comprobar que el puerto 80 no está ocupado (en este caso hay muchas soluciones, desde editar el httpd.conf para modificar el puerto Listen por otro hasta deshabilitar a las otras aplicaciones, típicamente el ISS de Microsoft, que usen el puerto 80, asignado a servidores web). Tras ello, se le dice que instale el servicio de Apache. De igual forma se debe activar el servicio de MySQL, ya que si no, no podremos usar el acceso a bases de datos y no tendremos el icono de encendido en blanco inmaculado, sino en un amarillo nada agradable.

Tras haber instalado ambos servicios no veremos como el icono se pone blanco mágicamente. Hay que iniciar todos los servicios (o reiniciarlos si ya estaban instalados) y encender el servidor. No me extiendo en explicaciones paso a paso, pues el menú que aparece en el icono del Wampserver es autoexplicativo y muy intuitivo.

Espero que haya servido de ayuda.

Exilio

Y entonces comienza el exilio. Sin mover tus pies te alejas y la miopía se hace patente. Hace mucho que se perdieron tus gafas, o quizá se rompieron después de un traspié. O quizá las lentillas, esos cristalitos sudorosos que te rasgan la cornea, se han convertido en alquitrán o en esparto y por eso sólamente sabes llorar. No se puede dormir con lentillas y por tanto, no se puede soñar y verlo todo claro. Por eso los sueños nunca serán nítidos y por eso nunca se verá la realidad como es soñada. Aunque puedes soñar que llevas lentillas; es el consuelo del exiliado.

El exiliado debería ser notificado cuando adquiere su nuevo estatus. Puede ser que lo mas doloroso del exilio no sea el castigo, ni la distancia, sino el encontrarse prácticamente teletransportado a un lugar, a un tiempo, a un olvido, con los muros más delgados que se han podido imaginar. Y de tan delgados que son los muros, más infranqueables se presentan. Incluso se cuenta de exilios que obligan al condenado a llevar sus propios ladrillos. Delgados, transparentes, casi intangibles, pero apilables como sólo un montón de cadáveres ordenados pueden ser. Ladrillos extraidos de las sinapsis menos eficientes y unidos mediante pequeñas descargas eléctricas. Sodio y potasio cementando un recuerdo que se convierte en el camino más largo, el camino hacia Otro Lugar. Ese lugar donde se puede sobrevivir, donde se puede observar y donde se puede buscar la felicidad, pero de donde no se regresa.

Las fronteras del Pais del Exilio se extienden de infinito a infinito, con bastiones dispuestos en espacios regulares. Son bastiones espigados, con grandes campanas y hogueras en su cúspide. Las campanas tañen como bastardos recien nacidos al más leve atisbo de exiliados rebeldes y las hogueras resucitan su atmósfera, con diablitos confidentes de los ojos más alejados pero más atentos. Los cimientos de estos bastiones se recubren de recuerdos deformados, para poder hundirse en la corteza y no dejar así a las voces empujar, con la vehemencia del que desea volver, sus lindes arbitrarias. Y todo se convierte en cercano extranjero y todos los caminos son nítidas oes minúsculas.

El Papa y su muñeca

Fuentes fiables aseguran que lo del Papa Benedicto no fue un accidente. Se han filtrado conversaciones en las que altos miembros de la Curia Romana se plantean que el Papa “tenga un accidente” donde su “muñeca se vea altamente afectada”. Al parecer, la motivación de todo esto reside en evitar que el Papa pierda la vista.